7月20日，加尔各答，整座城市中尸臭弥漫。

　　街道上到处是烧毁的房屋，破碎的门窗，散落的杂物。

　　还有尸体。

　　没人收尸，收尸的人可能也变成了尸体。

　　白人警察已经不敢单独上街了，他们成群结队，端着枪，眼神惊恐。

　　偶尔开枪驱散人群，但没什么用。

　　骚乱像瘟疫，从一个街区传到另一个街区。

　　德里自然也同步受到了影响。

　　韦维尔子爵站在总督府阳台上，用望远镜看远处冒烟的地方。

　　他放下望远镜，手在抖。

　　“第几天了？”他问身后的副官。

　　“第三天，总督阁下。死亡人数……还没统计完。估计已经超过八百了。”

　　“八百。”韦维尔重复这个数字。

　　他想起一战时，一个营在索姆河一小时打光，也就是这个数字。

　　现在，在他的城市里，三天，八百。

　　“增援的部队呢？”

　　“从孟买调了两个连。但路上……路上也不安全。有暴徒袭击军车。”

　　韦维尔转过身，走回办公室，他拿起电话，拨通雾都的专线。

　　等了很久才接通。

　　“首相先生。”他声音疲惫，“加尔各答……失控了。我需要更多部队。至少一个本土步枪团，如果是皇家高地团，那更好。”

　　电话那头沉默了一会。

　　然后是一个同样疲惫的声音：“韦维尔，你知道我们派不出一个团。军队要复员，国内压力很大。而且……而且身毒的事情，最终要靠身毒人自己解决。”

　　“自己解决？”韦维尔几乎要笑出来，“他们正在用砍刀和燃烧瓶解决。”

　　“我们会敦促国大派和星月联盟约束他们的支持者，政治解决，韦维尔，记住，政治解决。”

　　电话挂了。

　　韦维尔握着听筒，很久没放下。

　　政治解决，说得轻巧。

　　同一时间，海德拉巴土邦，君主宫殿的书房内。

　　第七代尼扎姆（君主），米尔·阿里汗，穿着一身华贵的丝质睡袍，背着手，在铺着昂贵克什米尔地毯的地板上来回踱步，步伐急促。

　　他年近六十，身材微胖，留着标志性的灰白胡须，脸色很不好看。

　　他身旁的桌面上摆着不少电报，电报内容大同小异，都是关于加尔各答及周边地区愈演愈烈的冲突仇杀。

　　死亡数字每几个小时就更新一次，从几百跳到上千，再到令人头皮发麻的两千、三千……

　　暴力和混乱，正像瘟疫一样在次大陆上蔓延。

　　“拉奥。”阿里汗停下脚步，焦虑的揪着自己的胡子，“我们边境的情况如何？”

　　听到君主的询问，站在阴影处的一位身着传统长衫、面容精瘦的老者微微躬身。

　　他正是阿里汗的私人首席顾问拉奥，他琢磨了一下措辞后开口：

　　“陛下，边境哨所报告，已经拦截了至少五股试图潜入的小规模武装人员，他们大多是从北方混乱地区逃窜过来（本章未完，请翻页）

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