烟火气，有了人气。

　　那些粗野的号子、醉醺醺的划拳声、婴儿在寒夜里的啼哭、丧葬时撕心裂肺的嚎哭……所有这些声音，所有挣扎的痕迹，所有为了活着而留下的印记，都深深地、一层又一层地涂抹在这片天地之间，它们不是风景，是烙印，是人与天地互相角力、互相依存、互相磨损又互相定义的证据。

　　天地如磨盘，碾磨着凡人的骨血；凡人如砂砾，也在无声地磨损着这磨盘的棱角。

　　覃隆也是如此，他是个散修，只有一个师父，也是燕阁出身，所以从小也被这般磨砺，因此可以看得出，他和那些世家圈子的人不一样。

　　作为燕阁的刺客，他身上那股子渗进骨子里的硬与冷，那股子荒原般的沉默与爆发前的死寂，便是在这样的磨盘里，一圈一圈，生生磨出来的。

　　世家公子们游学的玉箫声，传不到这风雪的尽头；他们谈论的锦绣文章，暖不透这冻土的寒心。这里，只有人与天地的直接对话，用汗，用血，用命，用一代代粗粝的生命力，在荒凉里刻下卑微而坚韧的印记。

　　他自小便是被师父收养的，师父是个剑客，但并不潇洒，用的是一把短剑。

　　短剑，是拼命用的武器，和君子们所用的潇洒长剑不一样。

　　长剑是君子器，讲究的是三尺青锋，玉带缠腰，舞起来银光泼雪，端的是风流潇洒，进退有据，那是世家子弟们有充足的余裕，慢慢的演练这种剑法。

　　师父的短剑，那是削木头用的，砍柴用的，剔骨用的，切菜，切肉，上山扫路，下田割麦，都用的这种东西，也可以用柴刀什么的，但短剑是捡来的，不用花钱。

　　就用这把短剑，师父踏入了修行路。

　　也是用这把短剑，师父区区一个一境的亡命客，养大了覃隆，让他成为了如今这位可以让两位九境忍不住止步的人。

　　他将短剑摆在旁边，伸手就可以拿到，然后又喝了一口酒。

　　这种短剑，可以藏在袖管里、掖在裤腰上，专等着与人贴面搏命时，才骤然亮出獠牙。

　　师父说，剑短一寸，命近一尺。

　　使短剑，就是把自己往阎王殿的门槛上送，不要想着什么飘逸的身法，华丽的招式，那都是戏台上的把式，糊弄鬼的。短剑的路子，只有两条：快！狠！

　　快，要快过毒蛇吐信。对手的长剑刚撩起个架势，你的身子就得抢进他怀里！不是刺，是撞！用肩膀撞开他的空门，用骨头抵住他可能划来的剑锋，用胸膛贴住他的胸膛，近得能闻见他早上吃的什么早餐！

　　这时候，就要狠，那柄藏在肋下、掖在肘后的短剑，才像毒蛇的牙，“噗嗤”一声，带着一股子滚烫的腥气，从最刁钻、最阴毒的角度，凿进去！

　　师父的手，关节粗大，布满老茧和冻疮裂开的口子，握剑时，那短剑仿佛不是铁打的，是他骨头里生出来的一截獠牙。

　　他教覃隆发力，不是用手腕，是用全身的骨头拧成一股绳，把命都压上去的劲儿，那剑捅出去，不是刺，是夯！是砸！是要把对手的骨头、筋肉、连同五脏六腑，都夯成一团烂泥！一剑递出，不是你死，就是我亡，绝无转圜。

　　不留一丝活路，不给半点侥幸。

　　师父的眼神，平日里浑浊得像结了冰的河泡子，可握上短剑的刹那，那浑浊底下便翻出狼一样的光，冷得渗人，直勾勾盯着你，不是在看一个人，是在看一副尸体。

　　他教覃隆，出剑前你是鬼，悄无声息。

　　出剑时是傻狍子，舍了命，不知道什么叫做死，头破血流也不能停，不惧后果。

　　得手后是毒蛇，一击即退，绝不回头再看一眼生死。

　　怜悯？迟疑？那是世家公子哥儿们才有的奢侈玩意儿，是催命的符！用短剑的人，心肠得比冻土还硬。

　　师父才一境，说实话很弱，其实也没教他什么高深的剑理，更没讲什么仁义道德。

　　练的时候，就在雪地里光着膀子追兔子，练的是对着冻硬的死猪捅刀子，练的是如何在对方长剑递到喉头前，先把自己的短剑送进对方的心窝。师父的剑法，没有名字，没有套路，只有一次次在生死边缘滚出来的本能反应。那是辽北最底层的生存法则，在师徒俩的剑尖上，凝成了最直接、最血腥的杀意。

　　很多年前，师父已经死了，短剑到了覃隆的手里。

　　那柄短剑，乌沉沉，哑哑的，刃口磨得极薄，带着一种常年饮血的暗哑光泽。它不像名剑那般清吟，出鞘时，只有一声短促、干涩的摩擦声，像骨头在冻土上硬生生刮过。这声音，覃隆刻在骨头里。这是拼命的声音。师父把它交给他时，只说了一句，声音沙哑得像砂纸磨铁：“小子，这玩意儿，不是争胜的，是争命的。”

　　世家子弟们仗着三尺青锋纵横天下，谈笑间指点江山。覃隆和他的短剑，却像辽北荒原上最不起眼的石头，沉默，冷硬，沾着泥，浸着血，-->>

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